Entonces tengo una madeja de pensamientos, que dan forma a emociones ridículas e infantiles que quiero eliminar, porque soy demasiado mamaguevo para permitirme sentir estupideces como los demás, eso me quitaría la moral que trato de mantener para tener el privilegio de pensar y opinar sobre el asco que me dan las personas que buscan llamar la atención. No me salen las palabras, no las pienso, estoy quemado. No sé cómo describir la forma en la que todo me chupa un huevo y parte del otro. Que no necesito nada, que tengo todo. Que no soy feliz. Que no necesito serlo. Que fui el árbol que nació torcido. Que las ramas no se me van a enderezar. Que me sabe a mierda tener las ramas torcidas. Que quienes me conocen, hasta quienes me aprecian, me ven como alguien gris, alguien cuya presencia es indiferente y totalmente prescindible. Esto no es falta de autoestima, es sentido común. Yo forjé ser así. Porque cuando todos te saben a bolas, y le sabes a bolas a todos, entonces estás sólo. Y en la soledad somos libres: libres de ser o no ser, o pensar y hablar solo y cambiar de nuevo, pintar, reírte solo como un puto enfermo de mierda. Sin presiones de ser acusado de infantil o egoísta o de buscar la atención o aceptación (aunque ésto realmente no nos importe). Porque la gente pendeja cree que las cosas son depinga, los carros, emborracharse, tirar, tener dinero acumulado para sentirse dueños de todo, creen que por tener 10 lucas, eres dueño (en potencia) de todo lo que cueste 10 lucas. Y eso les satisface, porque tener cosas nos distrae de tener que mirar a nuestro interior, y darse cuenta que no hay nada ahí. Lo que hacemos es estar, ser, o en el caso de la mayoría “pretender ser”. Pero una casa, o un carro, o muchas putas y drogas y alcohol y música, sólo distraen, pero no dejan de ser cosas y personas con condiciones diferentes y entonces notas que nada de eso tiene sentido, que todo lo que te han enseñado por lo que debes luchar y esos “placeres de la vida” son solo formas de engañarnos para pasar el mayor tiempo posibles dopados y felices y no notar que la vida es lo que es.
Todo es una mierda y yo me ladillo de tanto aire y humo, y de tantos consejos, y de tanto lo mismo, y qué asco doy, qué asco damos. Nada es relevante, todos somos sustituíbles, entonces cuál es el peo con que la gente se mate, o se drogue, o llore, o viva en su burbujita de felicidad. A nadie le importa, la tierra no va a dejar de girar por nadie.